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张照片时，你觉得你为人类、为21世纪的历史做出了重要的贡献。接下来，拍下一百张、一千张照片时，你觉得自己拍的都是垃圾。

    因为废墟大同小异、无边无际。

    在这个氛围里，尹小航愈发对人感兴趣。

    在阿勒颇狭窄的街道，他跟两个小男孩打招呼。在当地，越是小孩子，目光越清澈透亮。

    他随两个小孩走进小巷深处，孩子们用他听不懂的阿拉伯语指路，为他们指引其中一个孩子曾经的家。

    被炸毁的灰白土墙、钢筋悬悬欲坠，那个孩子的家，似乎与他这些天看到的废墟并无两样。可能只有对家有记忆的人，才能踩着砖头瓦块找到这里。

    按照国内身高估算，两个孩子都不超过十岁，站在无法回归的家园门前，他们还不会酝酿伤感。

    尹小航的共情共感也发挥不出来。

    虽然语言不通，可情绪是共通的。两个孩子全程都在展示：你们看这就是我以前的家，现在成了这样，厉不厉害？前面是谁谁的家，连墙都没有了，是不是更厉害？

    分别时，他们与两个孩子合影，他们也是大大方方的。

    孩子也好，大人也罢，他们在战乱中生活了7年，他们习惯了失去，习惯了当下，反倒生出乐观来。

    仍旧有小商贩在谋生，贩卖颜色鲜艳的当地水果，留在当地的人，夫妻、父子、兄弟，都欣然接受当下的生活。

    尹小航问他们会不会害怕，孩子们毫不犹豫地摇头，大人们说：“还能怎么样，只要还活着，生活